her own bottle

2009-05-28T15:29:00.001-07:00

' what about cigarettes? '

' well, i don't recommend them, but i smoke them. '

elliot, elliot.

2009-03-15T08:19:00.000-07:00

Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido.
As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono.
Ontem, desejei com toda força ser a moça do supermercado.
Aquela que fala do namorado com tanta ternura.
Mesmo das brigas ando tendo inveja.
Meu vizinho gritando com a mulher, na casa cheia de crianças,
sempre querendo, querendo.
Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.
Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho.
Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região.
No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança
do hálito quente do outro. A voz, o viço.
Hoje andei como louca, quis gritar com a solidão,
expulsar de mim essa Nossa senhora ciumenta.
Madona sedenta de versos. Mas tive medo.
Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito.
Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça.
E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio.
Tive medo de perder o estado de verso e vácuo,
onde tudo é grave e único. E me mantive quieta e muda.
E mais do que nunca tive inveja.
Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta
nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado.
E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora.
A mulher que engravida porque gosta de criança.
Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: madrugada,
mãe, ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido,
e ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos.
Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.
Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.
Clarice diz, que sua função é cuidar do mundo.
E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada,
não tenho bons modos nem berço.
Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.
O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?
Eu, cuja única função é lavar palavra suja,
nesse fim de século sem certeza?
Eu quero que a solidão me esqueça.

(viviane mosé)

2009-03-14T10:15:00.001-07:00

Ser poeta não é uma ambição minha. É a minha maneira de estar sozinho.

2009-03-11T18:42:00.000-07:00

E o peito dizendo que hoje é dia de poesia forte, palpável, como essas tempestades inconstantes que acontecem depois do sol que insistia em me lembrar dos nossos cantinhos e das nossas palavras. É, estou falando daquela mesa de madeira e os copos e os livros rodando nas nossas cabeças apaixonadas. Sobre a nossa paixão pela literatura e pela música.

2009-03-10T13:20:00.000-07:00

Estou criando um personagem, um alter ego.

2009-03-02T14:55:00.000-08:00

Tem dias que a escrita não me salva, não me livra do medo, da perda, do sufoco e dos trinta nós na garganta. Fica, cidade cinza, fica.

2009-02-28T12:05:00.000-08:00

Eu li aquelas palavras de uns meses aí que não se perderam e eu pensei de novo nas mãos e na camiseta pertinho. Em você me parece bom.

2009-02-28T12:02:00.000-08:00

Tem uma luzinha azul forte e ela me diz que vai ficar tudo bem. Que alegria louca.

still feeling blue, still feeling blue, still feeling blue

2009-02-28T12:00:00.000-08:00

Me trouxe um samba interminável, incansável. Vamos pisar na avenida, sentar em qualquer bar de esquina e se embebedar do que somos, do que existe por dentro.

2009-02-28T11:49:00.000-08:00

Meu bem, eu não vou esquecer das nossas ruas, da sinceridade ou do nosso sorriso mais bonito. Guardo sem parar, sem acabar e eu que antes vivia descrente só quero seguir amando, fumando e tomando uma cachaça com você. Obrigada por deixar meu coração vibrante.

2009-02-11T05:36:00.001-08:00

A cabeça tava fora do lugar e a conversa ia fluindo e fluindo em qualquer boteco (ou lanchonete). 52 álbuns e uns muitos livros e a certeza de que 1933 foi um ano ruim, mas esse não vai ser. Já consigo nos ver pelas ruas de Los Angeles berrando o que vai ficar dessas férias loucas: a música (Tom Waits, Rilo Kiley, Dylan, Muse - e mais mais mais. Sou música o tempo todo). E clichê o meu caralho, clichê é o que todo mundo quer fazer mas não faz, certo? Por isso sou (somos) o contrário daqui.

Exterior no fim do ano, pra sair um pouco dessa interiorização fodida a qual me prendi nos ultimos meses. Esse mundo gigante (que nem o meu coração) e essa liberdade gritante. Vou viajar por ele todo, ainda. Sou de todo lugar.

CERRADO EU TE AMO! mas deixa eu ir la pro meu sudeste, vai. Quero e preciso da cidade e das cores (if you know what i mean)

Sou tanta felicidade que não cabe. Mentira, cabe. Cada canto do meu corpo está lotado de amor. NOTHING BUT HAPPINESS! Então é agora que eu digo que estou contente outra vez.

' então uma hora ali no meio eu olhei para um lado, depois para o outro e depois para mim e pensei : ah, então isso é deus. agora eu entendi. '

aiaiaiaiaiaiai to flutuando e esse rockzinho independente aqui dizendo que pode ser noite ou dia pinga pura ou caipirinha eu não faço restrição só quero caaaaaosss badernaçããããoooo

2009-02-09T18:10:00.001-08:00

' (...) até se esgotar, até cansar, até valer a pena. Até o cansaço ser sinônimo de alma inchada de amor. '

2009-02-09T15:14:00.000-08:00

caralho, já disse, já expliquei, vocês não sabem de nada, vocês não entendem, não conhecem, não querem,

confiam em tudo que lêem (e não lêem).

pro inferno então.

sobre o resto só tenho a dizer comes love and nothing can be done, comes love and nothing can be done,

comes love and nothing can be done.

2009-02-09T06:21:00.001-08:00

Olheiras, estômago ruim, dor de cabeça. Merda.

2009-02-08T14:29:00.002-08:00

eu só te trago pros meus devaneios se depois eu puder te tragar.

(e as palavras todas misturadas e a pele se misturando, poetizando)

2009-02-08T14:29:00.001-08:00

tu veio e me fez tremer nas mãos, nas coxas, nos pés.

2009-02-07T20:56:00.000-08:00

bem pertinho me disse que eu tinha gosto de baunilha.

2009-02-07T19:17:00.001-08:00

você lotou meus olhos.

2009-02-07T12:55:00.001-08:00

calma, pode ser só um pedaço de loucura. pode ser falta de sobriedade. pode ser alimento pra mim. pode ser que eu não respire direito se não fizer isso, se não escrever. calma, que nem tudo na escrita é verdade ou tá acontecendo ou que seja. é que até minhas mentiras são sinceras demais.

2009-02-07T12:16:00.000-08:00

amanheceu nublado, ventando, eu saí na rua e andei muito, pra sentir

aí esquentou

sem querer.

à noite, coloca as mãos nas minhas

escorre sobre o meu corpo enquanto vou mostrando os meus sorrisos pra você
acende um cigarro agora, que depois eu queria sair na chuva, assim, cantando e fazendo música

rimando bobagem qualquer

e comprovar que estou, de fato, fora de mim

por estar dentro de você.

daí a gente pode derreter, se dissolver um no outro

there's a song, there's a song

2009-02-05T08:41:00.000-08:00

A sinceridade nessas minhas palavras é inevitável. Vai ficar tanto desses dias de falar da vida e de como o mundo vai girando girando girando e a gente devagar (pra não faltar amor). Esse trust todo, esses espelhos que vão passando por mim e não tem vergonha de nada, seja do rock antigo ou das histórias que escuto e conto. Como eu guardo. Ontem olhei em volta e percebi que eu era só ' homesick ' e ' heartwarming '. Queria escrever naquela hora, mas estava ali, vivendo e gritando nostalgia com os demais. Toda aquela música. La musica és mi pasión! É, as frases não estão muito ligadas, é que tem um turbilhão de sentimentos me atravessando, daí eu decidi colocar aqui da forma mais real possível. Desde meu soninho da tarde até as horas e horas e horas que ninguém vê passar, porque tá fora do espaço e do tempo. Não tem quase pra mim, pra gente. Sinto de perto a vitrola e as almofadas e os amores perdidos ali na sala. Não to falando de perdidos no sentido de não tê-los mais. Estou dizendo que serão tantos amores que eles vão se sentar na sala e se perder. Comigo. Eu nem sou poeta nem nada, só preciso escoar em alguém, só quero dizer que é como se tudo tivesse começando de novo. Hey Jude, é um sebo de livros essa nossa vida. Tudo que é amarelado e antigo dá prazer. Mas o que vai vir, os livros que ainda vão chegar, que vão ficar amarelados e antigos alguma hora, ah, esses deixam muitas estrelas por dentro também.

Samba, samba, samba pra me aquecer. Se todo mundo sambasse...

2009-02-04T22:51:00.000-08:00

Ai, sampa. Sorriso, coisa boa, alívio. Um frio na barriga, uns brindes comemorando. Quero abrir os olhos quando estiver lá. Demais. Felicidade. Morangos. Agora o soninho dos bêbados, que eu mereço vai.

2009-02-04T10:15:00.000-08:00

' alimento a alma das pessoas com pedaços da minha '

2009-02-02T10:08:00.000-08:00

Acordei com uma ânsia por palavras, um desespero estranho, uma paz torta - ainda. Meu peito disparando, disparando, e sei lá se isso vai continuar. Me lembra quando você me disse que tava sentindo meu coração. Ele grita, né? Você sentiu meu universo também. Mas eu sigo sozinha. Dando risada de quem gosta das coisas fáceis.

Semana passada eu li que dor é liberdade.

2009-02-02T00:14:00.000-08:00

Olha, eu sei que pode ser culpa dessa dor de cabeça que não vai embora desde anteontem, aliás, pra porra por a culpa em alguma coisa. Esse caos que eu sou, é pra ser. A culpa é minha então, e hoje, não sei como, estou me dando bem com essa culpa. Bah, chega de falar dela. Fiquei ouvindo que já fingi ser melhor, aprendi a ser pior. Deixa, eu estou transbordando, não só por mim, mergulhei na felicidade de todo mundo, compartilhar isso é tão. É tão. Foda. Tirando o acúmulo de chuva e calor oscilando por dentro, eu to sentindo uma paz estranha, uma paz totalmente desnorteada, como eu. Eu vi as gotas fortes no vidro e agradeci a Cuyaba por estar sentindo junto comigo, o calor e a chuva. Chove pouco, faz muito calor. Nessa cidade e em mim. Mas quando chove vale a pena. Apesar de que to com tanta saudade de São Paulo, aquela cidade cinza onde todo mundo anda com os olhos cansados. São Paulo é introspectiva, juro. Quem vai pra lá entende, não tem como sair. O trânsito barulhento, a garoa todo dia, as manhãs que me fazem colocar um casaco e tomar um leite quente e pensar que a merda do metrô vai estar lotada de gente desesperada. Lendo parece brincadeira eu amar tanto aquele lugar. Só que até o ar puro daqui já ta me enjoando. Quero toda aquela fumaça e aquele friozão na Paulista e andar, andar e andar enquanto amanhece tomando duas latinhas enquanto a pontinha do nariz tá congelando. Cuyaba é minha casa, São Paulo sou eu. A respiração ta calminha agora, durante o dia ficou teimando, queria ficar mais rápida que nem o coração, que também parecia que tomou um porre. A cada cinco minutos mudando, nem que seja a fronha do travesseiro, mas no fim eu sou a mesma. Nova e Igual. Janeiro deixou a garganta louca e o corpo com uma impulsão fodida. Muito vai ficar desses desvarios. E muito vai sumir. Muito, sempre muito, ainda sou esse êxtase sem fim. Comecinho de fevereiro e hoje eu to pensando que dá vontande de sair voando, não dá?

2009-02-01T16:40:00.001-08:00

Escrever dói, machuca o tempo todo, consome, preenche e esvazia. É um buraco no qual você vai caindo, caindo, caindo...

2009-02-01T16:30:00.000-08:00

Gosto de falar de amores na mesa do bar, cantar baixinho (ou bem alto), gosto das luzes de sampa, de canções antigas, de friozinho, de cachecol, de ficar perdida, de fumar um cigarro com prazer, de céu. Existem várias coisas sobre mim e uma delas é que todos os dias, quando a tarde começa a ir embora, eu vou na janela pra olhar o céu. Amarelado e azulado, junto. É assim que eu gosto. Não sei direito o porquê, mas faço isso desde não sei quando e me traz essas sensações que não vou conseguir explicar.

2009-01-31T09:54:00.000-08:00

' hermanito, estoy vidrada, no hay whiskey cachaça o cerveza que yo beba que te tire de mi cabeza e mi corazon. hermanito, estoy vidrada, e tu dizes que não devemos, que el vidro vai quebrar e que bamos a nos cortar y sangrar, mas deixa sangrar, nossos cacos são nosso mejor, mi hermanito. nuestro sangre e nuestros cacos são o que tenemos de mejor. quebrados somos mil. inteiros somos apenas um. entonces vidre-se, hermanito, y deixe que el vidro se parta. porque en el final, sempre nos partimos. '

Clarah, hoje, e seu delicioso (e real) portunhol.

2009-01-28T09:31:00.001-08:00

São 4 da manhã de terça e estou sustentando teu gosto há dias. Estou quase te chamando pra vir tomar champanhe barato e tosco comigo. Conversar, comemorar qualquer merda. A gente podia brindar a vida, o mundo. Esse mundo mais louco que nós, que é uma delícia e um horror. Te disse que me sinto desfocada, né? Sou completamente apaixonada pela vida, embora às vezes ache que não sou pra esse mundo. Não me identifico. Ou é ele que não se assemelha às minhas obsessões e afins. Ou é ele que me fez e me quis assim. Esqueço isso, é uma vez só, foda-se a eternidade enquanto eu ainda estou aqui, vivendo (umas idéias na cabeça também por causa do seriado que fiquei assistindo sem parar ontem - viver, viver pelo cara que se jogou do vigésimo andar porque andava deprimido demais, viver pelo que ele deixou de viver, pela luz e pelo sabor que ele perdeu). O depois deixa pra depois. Aos vinte a gente acha que tem e pode tudo. E à parte a relação que tenho com o mundo que citei ali, tenho o meu próprio mundo, esse que você não conhece mas morre de vontade que eu sei. Enfim, essas minhas divagações... Vem pra cá. Tá, eu sei que você não vem, então vou continuar escrevendo e escrevendo enquanto o teu atraso é um dos motivos pra minha escrita continuar.

2009-01-27T12:57:00.001-08:00

Eu sabia que o vermelho ia queimar minha garganta e corroer meu estômago. Provoco e testo meu corpo com meus impulsos. Não é só a garganta que tá queimada, por dentro estou mutilada, cicatriz por cima de cicatriz. Todos os dias, uma hora ou outra, nesse instante ou depois, eu sei, eu vou acabar. Muito sangue, é o único jeito de escrever.

2009-01-27T09:16:00.001-08:00

É em vão tentar fugir de mim. Sei que você não está dormindo muito bem ultimamente tentando achar da onde vem isso e eu nem sou bonita nem nada e você fica tentando encontrar o que te chamou atenção e pra falar a verdade eu também não tenho idéia. Talvez seja a minha risada, o meu cabelo (acho que não, ele é desarrumado ao extremo). Talvez minha voz, meu cheiro. Sei lá. Talvez o beijo, o abraço, o modo de fazer as coisas. Talvez minha vida, minha escrita. Minhas mãos, minha pele, minha alma. Vai saber. Eu te fiz perder a razão. E você também. Por tudo que eu já disse e pela vontade imensa que tenho, agora, de cuidar de você.

2009-01-27T09:15:00.003-08:00

Sério, pára de levar as coisas tão a sério. A gente não sabe até quando isso vai, pra onde vai, se vai, então vem comigo se perder. Eu já te disse das noites dos dias, das dores; mas passa, tudo passa. É tão mais fácil eu e você que eu não quero enlouquecer pensando que não. Mentira, eu já enlouqueci, eu sei que não, mesmo assim em uns poucos dias eu posso, eu vou, te desvirtuar e te trazer incoerentemente pra perto. Porra, eu quero bagunça e o incerto não me dá medo, hoje. Você já está comigo.

2009-01-27T09:15:00.001-08:00

A intensidade é uma doença. Eu te juro, eu ja tentei ser pouco, ser simples. Ja busquei o normal. Normal é rotina sem graça, mas eu tento. É que por vezes, nao me aguento, me sufoco, me destruo. Aí eu busco o que parece trazer paz para os outros. Não adianta. Não sou como os outros, não tenho nada a ver com os outros. Nada. Eu chego em casa frustrada e me afogo em mim tentando pensar que eu me basto, que eu só tenho a mim. É bom e terrível ser só.

2009-01-27T09:14:00.000-08:00

Vai soar estranho e desesperador, mas eu quero me doar ao teu abismo. Confesso, eu que sou uma egoísta do caralho, desejo me dividir, pegar um pedaço teu, ou você inteiro e enfiar dentro do meu corpo, sem pudor. Parece patético pedir: não tenha medo dos meus exageros, não vá embora antes das tardes e dos poemas. Eu não estou falando só de carne, aqui tem muita vida, muita alma. Eu acredito no amor. Esquece esse cigarro em cima da mesa e presta atenção na musica alta que eu nao desligo nunca. Você é o motivo dessa doação total de mim.

2009-01-26T23:05:00.001-08:00

Absurdo. Eu sou um absurdo. Tudo em mim é absurdo. Eu sou um excesso absurdo. Falo demais, sinto demais, sou feliz demais, sou triste demais. Tudo demais. Até o que eu digo é absurdo, demais.

2009-01-26T08:21:00.001-08:00

É difícil acreditar em mim. Eu tenho uns erros persistentes, idiotas até. Pra tentar justificá-los eu sumo. Ninguém entende, eu não preciso que entendam. As pessoas é que tem essa mania de querer entender o universo de cada um. Não as culpo, às vezes também sou assim. Esperam muito da pessoa que sou, acham que eu vivo disposta e sóbria e que tenho muito a oferecer. Ninguém me conhece, demorei pra atingir um certo conformismo em relação a isso. Eu sumo, mas eu volto. É sempre desse jeito. Eu não consigo dormir direito, eu passo a madrugada toda escrevendo e ouvindo meus discos, eu falo sozinha, eu odeio meus pés e nem sei como cheguei em casa ontem à noite. Essa é a verdade.

2009-01-25T06:08:00.001-08:00

Hoje acordei com uma maldita ressaca e os olhos putamente borrados do delineador que eu nunca tiro; mas eu não ligo, eu não ligo mais pra isso; eu prendi o cabelo num coque e fui comer torrada com qualquer coisa e tomei um copo de leite pra ver se enchia de vez ao invés de me concentrar nas náuseas e nos mil nós na garganta. Mas a única coisa que me enche, isso há umas duas semanas, a única coisa que me lota é dormir com as tuas pernas e daí sim acordar com uma maldita ressaca e os olhos putamente borrados.

2009-01-24T12:56:00.000-08:00

' Mas eu também. Eu, meu pai, venho pela vida comendo os lábios, inflamando a garganta, escamando, abrindo úlceras pelo estômago, fechando os brônquios com a pior asma. Eu estou morrendo por auto-asfixia, ao sufocar essa história toda dentro de mim. Já que ninguém sabe quem eu sou. Eu sou uma falsa à paisana, uma embalagem que engana, corroendo-me com os segredos ácidos que guardo. Nossa, como eu gostaria de ser uma grande romancista. Iria contar mil outras histórias, que não a minha, e disfarçar-me bem em todas elas. Nenhuma vida, por si só, dá um bom livro; bons livros nascem da visão genial do artista. Sentido que não possuo, por isso sei que o que escrevo beira o ridículo. Falar de amores, e amores bandidos, assim, em primeira pessoa, tendo apenas a memória como fonte - sei que estou fadada à cretinice. '

' Não vou aguentar. Não, vou aguentar mais. Essa vontade de despir-me inteira e mostrar aquilo que fará de mim apedrejável. Então vou. Vou. Terei de aguentar. Sofrer quietinha. Sofrer quietinha. Deixar pra lá essa idéiade que o amor é meu ofício. De que o meu verso é imprescindível e que somente os homens podem amar assim, tantas vezes, e sem pudores. Sim. Isso. Somente os homens são poetas. Livres. Metafísicos. Sem compromissos. Eu sou mulher. Punida sempre. Vagabunda. Indecente. Vou. Vou aguentar. Pois o que pulsa é a língua portuguesa. Não a carne vermelha - também a língua - que guardo entre as pernas. Nem essa, mais molhada, dentro da boca. Não. A maldição veio com os grandes navegadores: carrapatos, impetigos, escorbutos e piolhos. Saudades. Paixão. Saliva. Poesia. A culpa não é sua, nem minha. Mas serei eu a que irá arder nas chamas, porque bruxos não existem. O que há no mundo das paixões e erros são putas. Putas. Putas. Putas. Sou uma puta. '

' Você devia ter feito alguma coisa para me ter. ou me deter. '

' quando dá essa vontade louca de morrer, é bom fingir ser um poeta. É. É melhor continuar escrevendo. É. Pronto. Ela já não quer mais se matar. Por enquanto acredita, acredita mesmo ser indispensável. '

' Acende um cigarro e tudo ganha mais sentido. Agora não apenas olha para um
celular - olha para um celular, enquanto fuma. Poderia ficar assim pelos próximos
anos. (...) Gosta da pose em que está: fumando, com o olhar de soslaio. Imagina que, se
houvesse alguém para vê-la, estaria linda. '

' Bosta de carência básica infantil, que nos torna para sempre patéticos, jamais
capazes de vencer essa necessidade, sozinhos, de alcançar o amor. O amor, o amor,
o amor. Vá para a puta que o pariu o amor. Todo esse imperativo de amar é puro
masoquismo. De ser amado, mero sadismo. '

Fernanda Y, tudinho. Auto-explicativo.

2009-01-24T10:45:00.000-08:00

Beber e beber e ficar pensando em cometer pecados antigos. Tem que se acabar junto.

2009-01-23T11:15:00.001-08:00

Guardo os estragos e as urgências. Tem uns vinte discos aqui no chão, comigo. Deita aqui comigo, ouve aqui comigo, me esquece aqui comigo.

2009-01-20T20:38:00.000-08:00

Me perder, colocar as coisas no lugar, desarrumar de novo, acabar, começar, baixar cds sem parar, viver de música e fazer poesia no guardanapo do bar ou na pele (nas mãos). Eu sou um excesso que ninguém entende. Tudo girando, mas tudo como deveria estar, ou não. Só que se não estivesse assim não sei exatamente como estaria. Acontece, vai, acontece quando 'em volta' é suficiente. Tá, a gente nunca está suficientemente cheio. Sempre tem uns acréscimos pessoais, sempre tem umas invenções, umas mentiras, umas saudades. Acho que hoje é nostalgia de ficar vendo fotos da época em que não tinha uma leve barriguinha de chopp - de que maneira pude um dia beber destilados demasiadamente? - e enfiar canetas no nariz durante as aulas rendia algumas (boas) risadas.

2009-01-19T21:06:00.001-08:00

Kung fu Panda, cheetos de requeijão, tosquices, qualquer pedido sobre amor, umas palavras inesperadas e bonitas no email ('estou contente outra vez'), chocolate, companhias absurdamente de alma, uma surpresa com o melhor abraço que existe, um monte de fotos bonitas e babacas, umas conversas por aí, umas cervejas por aí, um vestido vermelho, umas risadas até o coração disparar e faltar o ar. É isso que eu queria. É isso que eu sou. Só isso. A felicidade, às vezes, é tão simples.

Quem disse que eu quero sair dessa?

Um brinde, então, aos vinte anos.

2009-01-18T11:11:00.000-08:00

Dentre as definições que um dia qualquer recebi e ainda guardo: uma frase bonita entre aspas, bossa nova e rocknroll, risada gostosa (e alta), escândalo, abraço gostoso, caretas, writer, olhos de arco-íris, a que tem mais graça no mundo todo, a guria com cheiro de morango, pirata (yo ho yo ho), madness, felicidade o tempo todo, so far so good, doce, cabelo fora do lugar, palavras.

2009-01-17T04:57:00.000-08:00

Quero colocar tudo dentro da minha própria garrafa e não dizer pra ninguém sobre segredos e as minhas mãos e as minhas madrugadas de bebedeira e os meus dias de frio e o céu cor de baunilha e a cabeça cheia de pensamentos totalmente fora de lugar e as náuseas e os dias em que sou minha única companhia, me deitando nessa imensidão de mim mesma. Mas escrevendo eu mostro a alma, eu abro a garrafa e deixo escapar, assim, excessivamente, com o coração (assumo os pecados). E que seja doce.

2009-01-13T21:41:00.001-08:00

Quero ficar contigo até te absorver.

2009-01-12T20:17:00.000-08:00

SURTEI!

2009-01-11T16:29:00.000-08:00

Pensei que escrever que as coisas estão finalmente fazendo algum sentido era loucura. Mas estão. Cervejas, olhos, Vangs, calor, MUITO calor. Muito amor. Muito sentido.

' eu vou te consumir, eu vou acabar com você,
eu vou te levar pro meu inferno. '

2009-01-06T20:35:00.000-08:00

todos acham que eu falo demais e que ando bebendo demais

que essa vida agitada não serve pra nada, andar por aí

2009-01-04T17:27:00.000-08:00

Mantenho fortes elos com as coisas que me fascinam, por isso deixo transparecer esse aspecto mórbido de quem vive nas nuvens. Deixo-me ludibriar fortemente por tudo que me encanta, por mais efêmero que pareça. É uma queda pelo que brilha, pelo que é atraente.

2009-01-02T17:11:00.000-08:00

there's an apartment for rent

furnished with blue lights, baby

2008-12-30T21:44:00.001-08:00

vem comigo se perder.

2008-12-30T21:15:00.001-08:00

Deixa, tem que ter passado, memória, dor, loucura, amor, é tudo que faz parte da alma e faz sair um pouco da lucidez. E todo mundo precisa sair da lucidez de vez em quando.

2008-12-28T19:28:00.001-08:00

Um dia desses; qualquer, que a gente bebe e fuma feito louco, se acontecer, de repente; se eu puder...

2008-12-28T19:19:00.000-08:00

Os últimos poemas do Neruda e uma página marcada (33): Pedro é o quando e o como. Individualidade, poesia, ego, cartas. Me entendi em 89 e 93, não vale existir sem ter razão.

Noites, dias, dores, mas passa, tudo passa.

2008-12-24T20:08:00.000-08:00

Hoje é mais um dia de felicidade compartilhada, dia de gritar ' tenha dóóó, não mereceeeeeeeeeeess o afagooo nem de deus nem do diabooooooo ' ou ' tentando em notaaaaaaas dizerrr que eu te amo tantooooooo ' ou ' uou uou uou ' (...)

Sempre é dentro.

Eu só sei que meus olhos vão vão vão e já não vão ficar.

2008-12-24T14:47:00.000-08:00

Subi as escadas e fui correndo pra sacada tentar respirar alguma luz. Luz pra me salvar.

2008-12-23T22:59:00.000-08:00

4 da manhã e eu canto bem baixinho a música da livraria ' é tudo tão triste e difícil de entender '. Ainda penso nas respostas para aquelas duas perguntas sobre saudade, na barba por fazer, nos sorrisos, na chuva de São Paulo, na mesinha escura, nas luzes fracas e em como eu quis que meu vestido combinasse mais de perto com a tua camiseta, assim como nossas mãos.

2008-12-23T22:04:00.000-08:00

Não é um maço de cigarros ou duas doses de uisque ou sunday morning (and I'm falling

I've got a feeling I don't want to know) do velvet. Hoje o que me acalmaria é um pouco de você.

2008-12-18T19:29:00.001-08:00

saudade, de tudo.